Les poèmes de la littérature francophone

Ses mains qu’elle tend comme pour des théurgies, Ses deux mains pâles, ses mains aux bagues barbares ; Et toi son cou qui pour la fête tu te pares ! Ses lèvres rouges à la clarté des bougies ; Et ses cheveux, et ses prunelles élargies Lourdes de torpeur comme l’air autour des mares ; [...]

Adieu, la vapeur siffle, on active le feu ; Dans la nuit le train passe ou c’est l’ancre qu’on lève ; Qu’importe ! on vient, on part ; le flot soupire : adieu ! Qu’il arrive du large ou qu’il quitte la grève. Les roses vont éclore, et nous les cueillerons ; Les feuilles du [...]

Tu me lias de tes mains blanches, Tu me lias de tes mains fines, Avec des chaînes de pervenches Et des cordes de capucines. Laisse tes mains blanches, Tes mains fines, M’enchaîner avec des pervenches Et des capucines.

Au temps de ma jeunesse, harmonieuse lyre, Comme l’eau sous les fleurs, ainsi chantait ta voix ; Et maintenant, hélas ! C’est un sombre délire : Tes cordes en vibrant ensanglantent mes doigts. Le calme ruisselet traversé de lumière Reflète les oiseaux et le ciel de l’été, Ô lyre, mais de l’eau qui va creusant [...]

Autrefois je tirais de mes flûtes légères Des fredons variés qui plaisaient aux bergères Et rendaient attentifs celui qui dans la mer Jette ses lourds filets et celui qui en l’air Dresse un piège invisible et ceux qui d’aiguillons Poussent parmi les champs les boeufs creuse-sillons. Priape même, alors, sur le seuil d’un verger, En [...]

Belle lune d’argent, j’aime à te voir briller Sur les mâts inégaux d’un port plein de paresse, Et je rêve bien mieux quand ton rayon caresse, Dans un vieux parc, le marbre où je viens m’appuyer. J’aime ton jeune éclat et tes beautés fanées, Tu me plais sur un lac, sur un sable argentin, Et [...]

Ce n’est pas vers l’azur que mon esprit s’envole : Je pense à toi, plateau hanté des chevriers. Aux pétales vermeils, à la blanche corolle, Je préfère le deuil de tes genévriers. Noir plateau, ce qui berce une audace rendue, Ce n’est point le zéphyr sur les flots de la mer, C’est la plainte du [...]

Vous, avec vos yeux, avec tes yeux, Dans la bastille que tu hantes ! Celui qui dormait s’est éveillé Au tocsin des heures beuglantes. Il prendra sans doute Son bâton de route Dans ses mains aux paumes sanglantes. Il ira, du tournoi au combat, À la défaite réciproque ; Qu’il fende heaumes beaux et si [...]